Tro aldrig. Lita aldrig på en pirat. "Svarträven slår igen!"

Valerie Bowman

LITA ALDRIG EN PIRAT

Kapitel 1

London hamn, juli 1817

Bara tre steg. Endast "tre steg" skilde honom från kartan. Hon är där, liggande på ett rangligt träbord, i kaptenshytten ombord på det passande namnet Le Secret Francais 1
franskt mysterium ( fr.). – Notera här och nedan. körfält

Det enda ljudet som bröt tystnaden i det trånga utrymmet var hans mödosamma andning. Svettpärlor dök upp på hans panna. Han har gått tillräckligt långt. Trots det dimmiga, kalla vädret simmade han till fartyget förtöjt i Londons hamn. Tyst, som ett svart spöke, klättrade han ombord. Jag vred ur mina kläder för att inte lämna ett spår av droppar på däcksbrädorna. Han lyckades smyga sig in i kaptenens hytt medan kaptenen sov, och nu stod det bara "tre steg" mellan honom och den ovärderliga kartan.

Droppen föll ner på trägolvet som en hammare på stål. Ljudet av hans andetag steg i ett desperat crescendo. Blodvrålet i mina tinningar förvandlades till ett irriterande surrande.

Stig fram. Foten fick kontakt med golvskivan. Sekretess och tystnad. Alltid. Visitkort den bästa tjuven i London.

Kaptenen rörde sig lätt i sömnen och började snarka. Tjuven frös. En fot i en lädersko frös på en träskiva. Pistolen vilade på två spikar, direkt ovanför kaptenens brits. Om han vaknar kan han skjuta vid minsta ljud. För han vet nog vilken skatt som finns i hans stuga.

Tjuven räknade till tio. En gång. Annan. Han hade för länge sedan bemästrat konsten att hålla balansen på en båt. Han väntade tills hans hjärta slog stadigt igen innan han tog nästa steg. Lätt knarrande av golvet. En liten antydan till rörelse från kaptenen. Ännu en oändlig väntan. Otålighet slingrade sig till en tät knut i min mage.

Nu kom han ut ur skuggorna och ställde sig bara ett steg bort från bordet fastskruvat i golvet. Månsken strömmade genom fönstret ovanför kaptenens brits och föll på hans kala huvud. Kartan var utbredd på bordet och fäst i hörnen. Du måste ta ut stiften. Ljudet av papper som rivs ekar för högt i tystnaden i kabinen.

Stunder av plågsam förväntan när kaptenen vände honom ryggen och slutade snarka.

Tjuven tittade mot sängen. Pistolen gnistrade i månskenet. Tjuven svalde hårt. Han tog aldrig en pistol till jobbet. Ett för högt vapen. Teamet, hamnpolisen och alla som är intresserade av källan till bullret kommer springande. Hans enda vapen var en kniv instoppad i byxlinningen. Ett verktyg för dig som föredrar att agera i smyg.

Han räknade till tio igen innan han tog det sista steget.

Det finns ingen tid att studera kartan noggrant nu, men en snabb blick avslöjade destinationen. Saint Helena Island, nära västkusten Afrika, var tydligt inringad. Karta över rutten för nästa utrymning farlig person. Den jäveln på britsen planerade fiendens flykt!

Tjuvens fingrar kliade för att ta tag i kortet och springa, men han tvingade sig själv att andas jämnt och drog försiktigt ut den första stiftet i det övre högra hörnet. Hon kom ut lätt. Kortets övre del rullades upp med ett lätt prasslande. Tjuven höll andan och tittade igen mot kaptenen. Ingen rörelse.

Tjuven stack in en nål i bordet för att förhindra att det ramlade, och sträckte sig mot nästa, i det nedre högra hörnet. Hon hoppade genast ut. Han stack hastigt in det i bordet och rullade försiktigt ihop kortet. Han sträckte sig efter en ny nål och tittade tillbaka. Allt är tyst. Nålen sitter fast i trädet. Du måste dra hårdare. Med en svarthandskad hand tog han tag i stiftet och drog. Andningen visslade i mina öron. Den här gången hörde han vågorna slå mot sidan av fartyget.

Nålen gav till slut vika. Han tryckte ned handflatan på toppen av kortet för att förhindra att det frigjorda vänstra hörnet krullades ihop. Extra ljud.

Tjuven lutade sin bröstkorg mot kortet och stack in den tredje stiftet i trädet.

Distinkt ljud. En som han hade hört ofta förut.

Tjuven svalde förvånad. Åt helvete med allt! Han försökte så mycket att inte göra något oväsen att han inte insåg att kaptenen hade slutat snarka.

Tjuven, halvt nedböjd på bordet, funderade på vad han skulle göra. Dörren är till vänster, tio steg bort, det öppna fönstret är till höger, fem steg bort. Kommer han att passa in genom fönstret? Det är svårt att föreställa sig vad som väntar honom om det visar sig att han inte kommer igenom.

– Gå tillbaka från den här kartan om du inte vill bli skjuten i ryggen.

Tjuven reste sig sakta upp och lade händerna bakom huvudet och visade att han inte hade något vapen.

"Jag skjuter inte på obeväpnade människor." Och du, kapten?

"Jag skulle skjuta en tjuv utan att tänka efter," väste kaptenen och nästan spottade ut ordet "tjuv."

Tjuven tittade på kartan. Du måste ta en ordentlig titt på allt om du måste lämna fartyget utan det. Han hade varit i värre situationer, fler gånger än han kunde räkna. Och nu kom jag ihåg kniven gömd under min skjorta. Det enklaste och snabbaste sättet är att ta en kniv och kasta den i strupen på jäveln. Men en inre röst påminde mig om att rättvisa måste ske på rätt sätt.

"Vänd dig om", beordrade kaptenen. - Långsamt.

- För vad? – frågade han och försökte vinna dyrbar tid.

"Jag vill se ansiktet på den person som har för avsikt att stjäla mina hemligheter."

Han började vända sig om. Långsamt. Så långsamt och lugnt att han kunde ha svurit att han hörde en svettdroppe falla från hans panna och ploppa ner på golvet. Till slut stod han ansikte mot ansikte med kaptenen.

– Etres-vous Renard Noir 2
Är du Black Fox? ( fr.)

? – frågade kaptenen.

– Pourquoi veux tu savoir 3
Varför vill du veta? ( fr.)

Kaptenens ansikte var väl upplyst av månen. Han spände ögonen.

- Åh, perfekt franska? Varför är det så svårt för mig att tro detta, när jag ser en uppenbar engelsman framför mig?

- Explicit?

– Vem mer behöver det här kortet?

Han var frestad att strypa jäveln. Han kanske inte kan döda skurken, men han kommer åtminstone att skada honom!

Han sträckte sig bakom ryggen, tog en kniv och kastade den mot kaptenen. Kniven träffade handen som höll pistolen. Kaptenen tjöt. Vapnet avfyrades. Rök och en skarp stank fyllde kabinen. Tjuven slet kortet från den fjärde stiftet och rusade till dörren.

Men på däck ovanför kaptenshytten hördes många fots tramp. Tjuven tvingade sig själv att vänta i beckmörkret under däck, precis under landgången, medan den första gruppen sjömän sprang ner för trappan till hytten. Han rätade ut kortet och vek det till en liten fyrkant.

"Han rymde, era idioter!" Hitta honom innan han hoppar överbord! – skrek kaptenen på franska.

Sjömännen spred sig lydigt över däcken. Kaptenen sprang ut ur kabinen och höll om såret i handen. Blodet sipprade mellan hennes fingrar, röda droppar föll på hennes nattlinne. Han klättrade upp och sprang längs däcket.

Tjuven, som hoppade ut ur mörkret, rusade in i den tomma hytten och flög upp till fönstret. Jag läste en kort bön och bad Gud hjälpa mig att tränga mig igenom det smala gapet. Han klättrade upp på fönstret och klättrade ut. Han slet av sig sin svarta spetsiga hatt, tryckte kortet till toppen av huvudet och drog tillbaka hatten ytterligare.

Till höger, två meter från fönstret, hängde ett rep. Tacka Herren för små nåder! Han rusade åt sidan och tog tag i repet. Han gick tyst nerför den, vilade fötterna på sidan och befann sig i vattnet. Han vände försiktigt på huvudet och blinkade åt den storbystade franska kvinnan vid fartygets fören, under kaptenshytten. Han släppte repet och simmade till stranden som en makrill som flydde från en haj, och försökte inte andas in stanken av smutsigt vatten. Han räknade med nattens mörker och Themsens leriga vatten, som inte skulle tillåta honom att upptäckas.

När han snabbt ökade avståndet mellan det franska skeppet och stranden, hördes fransmännens rop på natten. Han vågade se tillbaka igen. Det verkade som om alla lyktor på fartyget var tända och sjömännen susade runt på däcket som störda myror.

Han simmade till den mörkaste platsen längst ut på piren, bort från det franska skeppet och lutad på händerna klättrade han ut på den knarrande piren.

Utmattad låg han på rygg och andades tungt och stirrade på den kolsvarta himlen. Han höll sin spetsiga hatt med ena handen. Ett brett leende sträckte ut hans läppar.

Han gjorde det! Han rymde från ett franskt fartyg och tog bort en karta med den planerade vägen för Napoleons flykt från S:t Helena. Inte konstigt att han fick smeknamnet Black Fox.

kapitel 2

“BLACK FOX STRIKES NYTT!”

Cade Cavendish kastade en blick på rubriken i Times-artikeln som låg bredvid honom i hörnet av bordet. Hans tvillingbror Rafe slappade mitt emot bordet ovan på Brooks, den berömda herrklubben på St James's Square. Cade ville verkligen krossa tidningen i näven. Han vände blicken mot Rafe. Märkte du verkligen?

- Hörde du mig?

Cades blonda huvud bröt upp.

- Nej. Jag är ledsen?

Fan, du borde inte ha tillåtit dig att bli så distraherad av titeln på någon artikel!

"Jag frågade om du tänkte gå på teater med mig och Daphne i kväll?" – upprepade Rafe.

Teater? Åh ja. Aristokraternas tidsfördriv, som vad min bror blev. Rafe, familjens bästa får, var spion för försvarsministeriet under krigen med fransmännen. Prinsregenten gav honom titeln Viscount och gifte honom med grevens dotter. Cade har under tiden tillbringat de senaste tio åren... med att göra lite annorlunda saker.

Cade harklade sig och vägrade resolut att titta på tidningen igen.

"Jag antar att teater inte är den värsta idén."

Rafe blinkade förvånat.

"Få mig inte att vrida dina armar." Jag vill inte tråka ut dig.

"Min bror, under våra tjugoåtta år har du gjort många saker, men du kunde aldrig tråka ut mig. Dessutom är jag alltid glad över att umgås med min vackra svägerska.

Cade höjde meningsfullt på ögonbrynen.

Rafe spände ögonen.

- Var försiktig!

"Var är den förtjusande Lady Daphne i eftermiddag?"

Rafe lutade sig tillbaka i stolen och korsade benen.

– Träffar kandidater till kamrerskor. Hon slutade. Flyttar norrut, närmare länet där hennes syster bor.

"Vilken fasa," drog Cade.

Ett annat tråkigt problem för den fattiga aristokratin är att hitta anständiga tjänare.

"Det är inte så illa, du vet," försäkrade Rafe.

- Vad exakt?

- Ha tjänare. Pengar. Kraft.

"Jag tvivlar inte," nickade Cade. Han bodde i sin brors nya hus i Mayfair. Naturligtvis var deras barndomshem i Seven Dials ingenting jämfört med detta. "Jag njuter av denna lyx från djupet av mitt hjärta."

- Medan du är här? – frågade Rafe utan att ta blicken från tidningen. - Hur mycket tid har gått?

Cade gömde sitt leende.

"Jag skulle säga nästan nio månader," svarade han direkt.

Brodern visste förstås inte varför han var här. Dessutom blev han chockad när Cade dök upp i Earl of Swiftdons townhouse förra året och presenterade sig som Mr. Daffin Oakleaf, ett av hans många falska namn. Rafe trodde att hans bror var död. Helvete, alla trodde att han var död. Det här är precis vad Cade ville. Men han återvände för ett speciellt syfte. En vars innebörd jag inte hade för avsikt att avslöja för min bror.

Det här var inte första gången Rafe antydde att han ville veta hur länge Cade planerade att stanna hemma. Men tystnaden var bara till Cades fördel. Dessutom njöt han verkligen av att reta och reta Rafe om sin vackra unga fru vid varje tur. Cade kan ha varit känd tidigare för sina äventyr och kärleksaffärer, men han skulle aldrig försöka förföra sin brors fru. Lyckligtvis var Rafe medveten om detta, vilket innebar att Cade kunde fortsätta att misshandla honom.

- Ja. Medan jag är här, svarade Cade med så mycket nonchalans som han kunde uppbåda.

- Hur länge kommer det här att pågå?

- Du känner mig. Jag stannar så länge jag vill.

- Underbar. Håll då dina älskarinnor borta från mitt hus... och från min fru,” flinade Rafe.

Cade drog ner manschetten och suckade.

"Om du pratar om den där olyckliga incidenten med Miss Jones, så har jag redan bett om ursäkt hundra gånger." Hur visste jag att hon skulle klättra upp i din säng på hotellrummet? Amanda hade ingen aning om att jag hade en dubbelgängare.

"Ja, men kanske om du hade hållit dig inom anständighetens gränser, skulle ingen av oss ha blivit offer för sådana olyckliga incidenter."

- Anständighet? - Cade skakade på huvudet: - Vilket tråkigt ord!

Rafe muttrade något oförståeligt under hans andetag och gnuggade det sedan med baksidan av handen.

Cades mun sträckte sig till ett leende från öra till öra. Hans bror hade haft för vana att knorra medan han gnuggade sig på näsan sedan barndomen: ett säkert tecken på att Cade hade drivit honom till saken.

"Den svarta räven slår igen?"

Cade ryckte till. Det var nödvändigt att slänga tidningen när det ändå fanns en möjlighet.

Rafe stirrade på sin bror över tidningssidan.

-Har du hört talas om honom?

- Om vem? – frågade Cade och slängde en obefintlig dammfläck av ärmen.

Förbannade aristokrater och deras förbannade modekläder! Eftersom han bor i Mayfair tillbringar han nästan hela dagar med att ta hand om sin garderob.

"Om den svarta räven," ritade Rafe.

Cade suckade igen.

"Jag tror att de nämnde det namnet för mig två gånger," mumlade han, rätade på slipsen och harklade sig.

Rafe höjde på ögonbrynen.

"Det står här att han är en engelsman och en pirat." I natt stal jag en del värdefull last från ett franskt fartyg förtöjt i hamnen.

– Är det verkligen så?

Cade låtsades leta efter lagfaren för att säga åt honom att ta med mer konjak. Han vägrade se sin bror i ögonen.

Rafe skakade om tidningen och ville läsa resten av historien.

"De skriver också här att han är en mästare på förklädnad."

Ändå, när han kallade på vaktmästaren, gav Cade sin order, varefter han satte sig mer bekvämt i stolen och ryckte på axlarna. Han kliade sig på ögonbrynet och frågade:

- Verkligen? Så intressant! Och du letar efter honom?

"Du vet att jag inte kan diskutera mina uppdrag," sa Rafe och studerade fortfarande tidningen.

- Åh ja, Viscount Spy! Är detta ditt nya smeknamn? Och allt hålls i största förtroende?

- Jag antar att det är precis det.

Rafe nickade mot tidningen.

"Känner du någon förklädnadsmästare, mr Oakleaf?"

Kapitel 3

Medan hon väntade i viscountessans moderikt inredda salong, rätade Danielle la Crosse till kjolen på sin enkla vita klänning. Vad du än säger, lägger de för stor vikt vid outfits. Att ta itu med kjolar blev en omöjlig uppgift. Idag trampade hon på fållen flera gånger och föll nästan.

Av tristess började Danielle studera porträtten i förgyllda ramar, kandelabrar i sterling silver och tapeter som utan tvekan kostade mer än den lilla stugan vid kusten som hon hade sparat till så länge.

Hon hade aldrig sett något vackrare än inredningen i detta rum. Små porslinsfigurer av fåglar verkade endast avsedda att behaga ögat. En snidad förgylld låda på ett närliggande bord (Danielle kunde inte motstå att titta in i den) innehöll torra rosenblad, tänk bara! Och mattan, så mjuk och fluffig, framkallade en absurd önskan att ta av mig skorna och kasta mina strumpbeklädda fötter i den. Och ja, mattan var lika mjuk som den såg ut. Danielle var oerhört tacksam för att ingen bevittnade ett sådant fruktansvärt beteende. Helt oanständigt för en anständig kammarjungfru för en engelsk dam. Men för den franska kvinnan, som hade levt i fattigdom för länge, verkade visgrevinnans hus som ett riktigt palats.

Danielle var sällan nervös, men nu behövde hon desperat denna position. Hembiträdet till en ädel dam som Daphne Cavendish tjänar mer pengar per vecka än vad vanliga pigor gör på en månad. Detta gör att hon kan stanna i London. Just nu har hon inget mer att drömma om.

Vardagsrumsdörren öppnades och en liten kvinna med glänsande gyllene hår och observanta grå ögon flöt in i rummet. Hon såg inte mer än tjugo år gammal ut.

"Snälla förlåt att jag lät dig vänta", sa hon och sopade mattan med sina mörkrosa kjolar och gick fram till Danielle.

Danielle reste sig hastigt upp och sänkte sig perfekt, vilket hon hade tränat på i många dagar.

- Milady...

"Åh, snälla," avbröt kvinnan, som visade sig vara något kortare än Danielle, vänlig. - Sitt ner.

"Tack", svarade flickan, orolig att den potentiella arbetsgivaren inte skulle gilla hennes franska accent. Kriget hade slutat för två år sedan, men Danielle var väl medveten om den fiendskap som fanns kvar mellan britterna och fransmännen.

Blondinen log. Hennes blick var vänlig.

"Jag är Lady Daphne Cavendish," meddelade hon. Hennes engelska accent påminde Danielle om hennes mamma. En skarp smärta genomborrade mitt hjärta.

"Trevligt att träffa dig, min dam," svarade Danielle och bet sig i läpparna och var rädd för att hitta tecken på ogillande i damens ansikte.

"Byrån sa att du har utmärkta rekommendationer," sade Lady Daphne.

– Oui... det vill säga, ja.

Danielle hatade att höra tvekan i sin egen röst, men nu när hon var ensam med Lady Daphne insåg hon att hon var mer nervös än hon trodde. Får hon inte jobbet är allt över.

Lady Daphne drog i sonettsnöret och en butler i ett dyrt liv dök upp vid dörren. Damen bad artigt om te. Te serveras till en kandidat för titeln piga? Viscountessan behandlar tydligen sina tjänare väl. Danielle gillade det verkligen. Hon andades äntligen fritt. Att arbeta i ett vackert hus i London var långt ifrån det värsta hon fick utstå. Det kan till och med vara... trevligt.

"Har du tidigare arbetat för Lady Birmingham i Brighton?" – frågade Lady Daphne och studerade noggrant flickan.

Har byrån berättat detta för henne?

"Äh... ja, min dam", lyckades Danielle och pirrade i sin stol. Hon var inte van vid den här typen av... nästan övervakning. Typiskt såg aristokrater knappt på tjänarna. Och naturligtvis stirrade de inte på dem så intensivt! Av någon anledning kände Danielle att Lady Daphne brydde sig om henne. Detta fick henne ur balans.

– Och du var tvungen att avgå? Varför? – frågade Lady Daphne, tydligt otålig efter att få svar.

Danielle pillade nervöst med vecken på sin kjol.

"Jag måste bo i London, min fru." Min mamma... är sjuk.

Den ädla damen var naturligtvis likgiltig för sin mammas sjukdom, men Danielle berättade den ärliga sanningen, och hon hade för länge sedan lärt sig att ju mindre hon undviker sanningen, desto bättre.

-Du har en härlig fransk accent.

Danielle blinkade tre gånger innan hon lyckades hitta ett passande svar på en sådan överraskande komplimang.

- Tack min dam. Alla i London är inte fascinerade av min accent.

- Struntprat. Kriget är sedan länge över, och alla vet att fransmännen är kända för sin goda smak i allt som rör klädstilar och frisyrer. Franska pigor är på modet i Mayfair.

Danielle blinkade igen. Hon borde ha antagit något liknande när Grimaldi bad henne spela fransk bakgrund.

"Jag är fruktansvärt glad att höra det, min dam", sa hon innan hon satte sig igen. Flickan förbannade sig själv för att hon sa en sådan banalitet, men visgrevinnans ringlande skratt visade att hon inte alls var arg.

– Du bodde i Paris, eller hur?

- Ja, frun. Jag föddes där.

– Varför bestämde du dig för att komma till England?

Danielle räddades från att svara på denna fråga genom att en butler dök upp med en tebricka. Mannens rygg var rak som en pinne. Handskarna gnistrade vita. Han ställde brickan på det blanka rosenträbordet.

"Tack, Henry, det var allt."

Lady Daphne nickade till butlern och han drog sig tillbaka. Danielle märkte dock hur hans ögon log när han såg sin älskarinna, och insåg att han älskade sin älskarinna väldigt mycket. Därför såg hon fascinerat på att perfektionen själv med rak rygg lämnade vardagsrummet. Jag undrar om Henry är hans för- eller efternamn?

Lady Daphne hällde upp teet, och varje hennes rörelse var fylld av outsäglig nåd. Danielle tog en stund att föreställa sig att hon var på sin plats. Hon kommer givetvis att välta tekannan och slå sönder kopparna. Naturligtvis kan hon göra mycket, men elegansen och graciteten hos en dam är inte inneboende i henne. Det skulle vara ett mirakel om hon erbjöds tjänsten, för att inte tala om att hon utan tvekan skulle bli utslängd inom två veckor. Men låt allt gå i sin ordning. Först borde de erbjuda henne en tjänst och först sedan sparka henne.

Hon tog porslinskoppen som Lady Daphne erbjöd henne och förde fingret över rosorna som var målade runt kanten. Kopparna och fatet kostade mer än hon tjänade på en månad i det tidigare livet.

"Förlåt att jag frågar", började hon och försökte hindra hennes händer från att skaka. Gud förbjude han spiller te på en fläckfritt ren matta! – Vad exakt letar du efter hos en piga?

Lady Daphne frös innan hon hann höja koppen till sina läppar.

"Jag har aldrig blivit tillfrågad så direkt förut", skrattade hon.

Danielle förbannade sig själv mentalt. Hon borde inte ha ställt sådana frågor. Lady Daphne kanske tycker att hon är för djärv.

"Jag hörde att fransmännen är uppriktiga människor, och jag gillar det," fortsatte Lady Daphne.

Danielle öppnade munnen förvånat.

- Är det sant?

- Exakt. Vi engelsmän är ofta för artiga för vårt eget bästa. Till exempel, vad tycker du om mitt hår?

Larmklockor ringde i Danielles öron. Hon lyfte upp koppen till sina läppar och tog en lång klunk och undrade hur hon skulle svara på en så delikat fråga. Lady Daphnes hår var en underbar färg, och damen själv var en skönhet, men frisyren verkade gammaldags för flickan och framhävde inte hennes vackra drag.

– Jag beundrar din hårknut! – fortsatte Lady Daphne. – Jag kan aldrig uppnå den här frisyren! Och fröken Anderson... Hon var ganska trevlig, men jag är rädd att hon inte var särskilt bra på att styla håret!

- Miss Andersson?

Lite mer tid har vunnits!

– Min före detta kammarjungfru.

Danielle la ner sin kopp och gnuggade handflatorna mot varandra och bestämde sig för att det bästa svaret på Lady Daphnes fråga skulle vara inget svar. Danielle var inte en av dem som ägnade tid åt att göra håret eller bära moderiktiga kläder, men hon trodde att hon, efter att ha vuxit upp i Frankrike, hade, som de flesta franska kvinnor, en medfödd smak och stilkänsla. Det är värt att tacka moster Madeleine för att hon lärde henne mycket.

– Vill du att jag ska visa dig min favoritfrisyr? – frågade hon och log konspiratoriskt mot Lady Daphne.

"Självklart", log hon också.

Av tristess förföljer Lovelace en ganska ny piga på sin brors gods, och hon flirtar med honom, men tar sig inga friheter. Så det verkar för alla som skulle observera förhållandet mellan den käcka sjövargen (enligt rykten, som inte var föraktfull mot piratkopiering) Cade Cavendish och Danielle La Crosse.

Men i verkligheten är både den "uttråkade dammannen" Cade och den "flirtiga hembiträdet" Danielle orädda brittiska underrättelseagenter som kommer att behöva arbeta tillsammans för att identifiera och neutralisera en erfaren fransk spion.

Under sådana omständigheter kan känslor inte bara vara olämpliga, utan också dödliga. Men vad ska man göra om Daniell och Cade verkligen blev kära i varandra och desperat balanserar mellan kärlek och plikt?

Verket publicerades 2017 av AST Publishing House. Boken ingår i serien "Charm (AST)". På vår hemsida kan du ladda ner boken "Lita aldrig på en pirat" i fb2, rtf, epub, pdf, txt-format eller läsa online. Här kan du innan du läser även vända dig till recensioner från läsare som redan är bekanta med boken och få reda på deras åsikt. I vår partners webbutik kan du köpa och läsa boken i pappersversion.

Kapitel 1

London hamn, juli 1817

Bara tre steg. Endast "tre steg" skilde honom från kartan. Hon är där, liggande på ett rangligt träbord, i kaptenshytten ombord på skeppet som det passande namnet "Le Secret Francais".

Droppen föll ner på trägolvet som en hammare på stål. Ljudet av hans andetag steg i ett desperat crescendo. Blodvrålet i mina tinningar förvandlades till ett irriterande surrande.

Stig fram. Foten fick kontakt med golvbrädan. Sekretess och tystnad. Alltid. Visitkortet för den bästa tjuven i London.

Stunder av plågsam förväntan när kaptenen vände honom ryggen och slutade snarka.

Han räknade till tio igen innan han tog det sista steget. Det finns ingen tid att studera kartan noggrant nu, men en snabb blick avslöjade destinationen. Saint Helena Island, utanför Afrikas västkust, var tydligt inringad. Karta över rutten för nästa flykt för en farlig person. Den jäveln på britsen planerade fiendens flykt!

Nålen gav till slut vika. Han tryckte ned handflatan på toppen av kortet för att förhindra att det frigjorda vänstra hörnet krullades ihop. Extra ljud.

Tjuven lutade sin bröstkorg mot kortet och stack in den tredje stiftet i trädet.

Distinkt ljud. En som han hade hört ofta förut.

Tjuven svalde förvånad. Åt helvete med allt! Han försökte så mycket att inte göra något oväsen att han inte insåg att kaptenen hade slutat snarka.

– Gå tillbaka från den här kartan om du inte vill bli skjuten i ryggen.

Tjuven reste sig sakta upp och lade händerna bakom huvudet och visade att han inte hade något vapen.

"Jag skjuter inte på obeväpnade människor." Och du, kapten?

"Jag skulle skjuta en tjuv utan att tänka efter," väste kaptenen och nästan spottade ut ordet "tjuv."

"Vänd dig om", beordrade kaptenen. - Långsamt.

- För vad? – frågade han och försökte vinna dyrbar tid.

"Jag vill se ansiktet på den person som har för avsikt att stjäla mina hemligheter."

Kaptenens ansikte var väl upplyst av månen. Han spände ögonen.

- Åh, perfekt franska? Varför är det så svårt för mig att tro detta, när jag ser en uppenbar engelsman framför mig?

- Explicit?

– Vem mer behöver det här kortet?

Han var frestad att strypa jäveln. Han kanske inte kan döda skurken, men han kommer åtminstone att skada honom!

"Han rymde, era idioter!" Hitta honom innan han hoppar överbord! – skrek kaptenen på franska.